Je suis dans ce crépuscule rougeoyant, là où le grand disque plonge dans l’Océan, laissant encore apercevoir les voiles d’un bateau partant pour des horizons nouveaux. Ne m’oublie pas. Je suis en bas quand tu descends et je t’attends en haut quand tu montes vers Moi avec dans ta volonté quel-ques graines de Vérité pour te nourrir, puisées avec le sourire dans cette besace invisible et pourtant ô com-bien réelle. Ne m’oublie pas. Mais qui suis-je ? Peut-être Amour, ou bien Vie. Joie n’est pas mal non plus. Divin est réalité. Tu peux me donner tant de noms, mais n’oublie pas : Je suis un Oui.

Déjà, au concert de la veille, elle n’avait pas quitté Titus des yeux. Elle avait cru voir la musique se dessiner sur ses traits détendus. Il avait les yeux fermés. À un moment, il avait même enlevé ses lunettes et elle avait retrouvé le visage si jeune du gisant. Elle avait compris alors qu’elle était attirée par ce jeune homme comme elle était certaine de ne pas l’avoir été de cette façon par qui que ce fût. C’était comme si elle l’avait toujours connu ou comme s’il lui rappelait quelqu’un dont elle ne se souvenait plus. Quelqu’un dont, au moment où elle cherchait à l’identifier, le souvenir s’évanouissait
effacé par l’image de Titus.

Déjà, au concert de la veille, elle n’avait pas quitté Titus des yeux. Elle avait cru voir la musique se dessiner sur ses traits détendus. Il avait les yeux fermés. À un moment, il avait même enlevé ses lunettes et elle avait retrouvé le visage si jeune du gisant. Elle avait compris alors qu’elle était attirée par ce jeune homme comme elle était certaine de ne pas l’avoir été de cette façon par qui que ce fût. C’était comme si elle l’avait toujours connu ou comme s’il lui rappelait quelqu’un dont elle ne se souvenait plus. Quelqu’un dont, au moment où elle cherchait à l’identifier, le souvenir s’évanouissait
effacé par l’image de Titus.

Avant de partir je veux vous faire un cadeau... c’est pas rien, c’est mon cœur que je vous donne. J’le donne d’abord à ceux qui pensent qu’il ne vaut pas grand chose, à ceux qui m’ont jugée, qui m’ont regardée de haut. Et puis j’le donne à ceux qui m’ont aimée, à ceux qui m’aiment encore, à ceux à qui ma voix, aujourd'hui comme hier, arrache des sanglots, à ceux qui ont les tripes nouées quand ils m’entendent ! J’le donne à toutes les femmes, surtout les plus blessées, celles qui n’ont plus d’espoir, les oubliées d’la vie, toutes celles sur qui les hommes s’essuient les pieds

Avant de partir je veux vous faire un cadeau... c’est pas rien, c’est mon cœur que je vous donne. J’le donne d’abord à ceux qui pensent qu’il ne vaut pas grand chose, à ceux qui m’ont jugée, qui m’ont regardée de haut. Et puis j’le donne à ceux qui m’ont aimée, à ceux qui m’aiment encore, à ceux à qui ma voix, aujourd'hui comme hier, arrache des sanglots, à ceux qui ont les tripes nouées quand ils m’entendent ! J’le donne à toutes les femmes, surtout les plus blessées, celles qui n’ont plus d’espoir, les oubliées d’la vie, toutes celles sur qui les hommes s’essuient les pieds

Une spirale de souffle se déploie depuis le cœur, lentement… Frédérique Jacquet confie à notre lecture un texte « circulaire » et en « va-et-vient » ; circulaire, autour d’un huis clos central aux côtés de son père vivant les derniers jours de sa vie dans une maison de retraite (« L’instant »), va-et-vient comme le souffle vital, sous forme d’une alternance dans l’écriture (« Le fil de la vie »). Le passé, le présent et l’avenir s’expriment joyeusement, en contrepoint de la naissance d’une évolution spirituelle confiée dans l’intimité du cœur et des âmes. Enfin, le postlude (« Souffle et âme »), neuvième et dernière partie du récit, plante le décor d’une porte s’ouvrant avec tendresse sur un ciel étoilé empli d’incandescentes promesses.

Une spirale de souffle se déploie depuis le cœur, lentement… Frédérique Jacquet confie à notre lecture un texte « circulaire » et en « va-et-vient » ; circulaire, autour d’un huis clos central aux côtés de son père vivant les derniers jours de sa vie dans une maison de retraite (« L’instant »), va-et-vient comme le souffle vital, sous forme d’une alternance dans l’écriture (« Le fil de la vie »). Le passé, le présent et l’avenir s’expriment joyeusement, en contrepoint de la naissance d’une évolution spirituelle confiée dans l’intimité du cœur et des âmes. Enfin, le postlude (« Souffle et âme »), neuvième et dernière partie du récit, plante le décor d’une porte s’ouvrant avec tendresse sur un ciel étoilé empli d’incandescentes promesses.

Joanna savoure le verbe qu’elle reçoit puis en écrit la substance pour le transmettre à qui veut bien le porter. Joanna est Christiane Kongs. C’est la poésie qui les unit sans jamais vraiment les distinguer. C’est le verbe qui les rassemble dans une même et seule écriture.

Joanna savoure le verbe qu’elle reçoit puis en écrit la substance pour le transmettre à qui veut bien le porter. Joanna est Christiane Kongs. C’est la poésie qui les unit sans jamais vraiment les distinguer. C’est le verbe qui les rassemble dans une même et seule écriture.

Marie-Chantal Étienne aime les mots et le sens qu’ils cachent parfois. Elle joue avec la poésie qui façonne les mots de tous les jours en joyaux poétiques… Elle donne du rythme à la poésie en choisissant une expression libre et sincère, une poésie agréable à partager.
Elle publie ici son deuxième ouvrage aux éditions Encretoile.

Marie-Chantal Étienne aime les mots et le sens qu’ils cachent parfois. Elle joue avec la poésie qui façonne les mots de tous les jours en joyaux poétiques… Elle donne du rythme à la poésie en choisissant une expression libre et sincère, une poésie agréable à partager.
Elle publie ici son deuxième ouvrage aux éditions Encretoile.

J’ai changé la table de la salle à manger. J’en ai une plus grande avec rallonges, et tant que ma santé me le permettra, vous recevoir tous, sera du bonheur. Vieillir et accepter de vieillir sera la source du miracle. La distance des derniers moments, infranchissable, un désert. Il n’est plus à moi, il pense, il vit, il aime autrement. Il y a aussi la désappropriation de l’autre. Il y a aussi au cœur de la relation, le désert du deuil affectif et physique. Il faut apprendre que l’autre ne nous appartient pas. Que nous apprend la mort, sinon la solitude ? Aimer l’autre, c’est renoncer à l’avoir, renoncer à ne plus le voir, dans un silence.  On ne perd jamais ceux que l’on aime, ils sont avec nous et dans nos cœurs pour toujours.